El invierno avanza,
con sus manchas de sombra y de luz.
Sus noches huelen al salobre del mar.
Las mañanas son trocitos de aire puro;
las tardes, agujeros de la oscuridad.
Y yo escribo sentada
al lado de la gran ventana,
soy testigo de ese sol
como una gran oblea sangrante
cuando el alba despierta,
y del chorro multicolor
cuando el ocaso todo lo envuelve.
Pienso que vivir en cierta forma es
ser testigo de un ciclo que
nace, muere y vuelve a empezar.
Y en ese círculo me voy agostando,
voy de a poco marchitándome
Y veo transcurrir hora tras hora,
el dormirse de aquello que
equivocadamente creía inmarcesible...
como la juventud, la tan ansiada juventud.
Estoy rodeada de cabezas
con las sienes plateadas
y el cuerpo cansino
Yo misma me recuesto a veces
cansada del ir y venir
Y sueño un mundo sin la cultura
de la vejez...
El invierno avanza,
entre manchones de lluvia y silencio.
Yo permanezco en el ventanal
como su más fiel testigo.
Paula Cruz Roggero
con las sienes plateadas
y el cuerpo cansino
Yo misma me recuesto a veces
cansada del ir y venir
Y sueño un mundo sin la cultura
de la vejez...
El invierno avanza,
entre manchones de lluvia y silencio.
Yo permanezco en el ventanal
como su más fiel testigo.
Paula Cruz Roggero
Poeticamente uma sedução de leitura. O meu elogio
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Domingo feliz
Abraço
Un mundo sin vejez, donde todos tengamos la edad que queremos tener y no la que nuestros cuerpos nos señalan irremediablemente.
ResponderEliminarSaludos,
J.
¡Ah! las ventanas, Pero claro mi sienes ya son de ese color.
ResponderEliminarBeso
Duras cogitaciones, pero esa es la vida. De niños queremos ser como Peter Pan, siempre niños. DE jóvenes, siempre narcisos, pero es inevitable como lo decía el bolerista, "la nieve de los años". Qué buen poema, redondito, ni le falta ni le sobra. Un abrazo desde mi cubil colombiano. Carlos
ResponderEliminarY escribes bellos sentires poéticos amiga, saludos.
ResponderEliminarCara al invierno allá, con un calor de muerte aquí, pero con versos que no saben de latitudes.
ResponderEliminarUn abrazo, y feliz día
El correr del tiempo que jamas se detiene, aunque el ser puede ser eterno. Saludos
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